Poema sin título

La vida es silencio.
Voces enmudecidas se esfuerzan
en atraer tu atención, 
sirenas voluptuosas hacen mutis
por el foro del pequeño escenario
de tu existencia. Nada. Nadie.
Y tú te quedas solo. Estás acostumbrado
a esta dulce retama. Coges un libro
y recitas, a modo de soliloquio,
los olvidados poemas de un tal 
Whitman, Verlaine, Dante, Hernández...
Tinieblas teñidas de tierno
egoísmo, porque solamente tú
puedes adorarte y odiarte,
ser rey y esclavo, náufrago
maldito en un mar de tranquilidad.,
donde una tempestad traidora
es acogida con delirante amor.
Sed de esperanzas, sed de ilusión,
hasta que el pequeño escenario
sin farándula que lo anime,
cierra sus puertas por ruina.
Marchó la vida.

                                       J.Rafael Sirvent
         Los violines no suenan mal, 2001

Cinco poemas y una vigilia

Hacía mucho que no escribía poemas y a mediados de enero me levanté una noche, inquieto, 
con la cabeza llena de voces y un recuerdo, un sentimiento de otros tiempos a flor de piel. 
Y así se plasmaron estos versos, a los que he decidido llamar:

CINCO POEMAS Y UNA VIGILIA

I

La angustia ante el folio en

blanco siempre es menor

que la zozobra al estampar

mi corazón en tinta,

pararme a pensar el

dictado de mis sentimientos

por no parecer cursi,

por no parecer afectado,

por intentar que la estampida

de emociones

no pase por encima de mi

yo racional,

por superar el miedo escénico

ante una hoja de papel

no en blanco, por cierto,

en cuadrícula que me

retrotrae a la niñez que

guiaba mi letra,

mi letra que desafiaba

las normas como anticipo

de mi yo físico,

como anticipo desbordante

del amor nefando que dulce

sobrevenía en mí,

sobre ti también,

la pureza de una hoja en blanco

-o cuadriculada, como ahora-

no mancilla mis recuerdos,

veinte años,

mil lágrimas,

algún suspiro,

mucho más amor,

fluidos, caricias, besos,

sonrisas, primero quizá

encuentro de miradas,

furtivos corazones ávidos

uno del otro,

mentiras esquivas encerradas

en la vergüenza colectiva,

plegarias no atendidas

-qué raro-

desde el otro lado

donde tú pugnas entre el sí y el no,

entre el blanco y el negro,

¿y los grises? ¿y por qué no

un arcoiris que te alegre los

sentidos y apague tu conciencia

roída por los siglo de los siglos,

amén?

II

Un roce

una alerta

un calor

una puerta

un vacío

-después-

una duda

un anhelo

un imposible

-de nuevo-

un empezar

una búsqueda

-otra vez-

una mañana

-sin sol-

una noche

-sin luna-

un sofá

una copa

unos labios

un deseo

-empuja-

una culpa

-otra más-

una muesca

en tu ánimo

un amanecer

-vacío-

como siempre

como el folio

como el surco

en tu corazón.

III

He amado muchos cuerpos,

he deseado muchos más.

El tacto distinto de cada piel,

el olor sutil de una caricia,

de unos pelos enmarañados,

jugueteo lascivo de infante curioso,

unos ojos, guiños fluviales,

un infinito, qué se yo…

lo imposible se anhela más,

¿por qué lloro ahora de nuevo?

El exorcismo en el papel

no aleja los demonios de mi memoria,

recorrer con las yemas de los dedos

cada centímetro de tu ser,

cómo mis labios siguen el camino

trazado,

cómo mi lengua penetra en aquellos

conocidos intersticios

que saben a ti y goloso evoco

tu recuerdo fallido, porque no

estás ni se te espera,

pero mi mano roza el papel

como antes dibujaba espirales

en tu espalda y más abajo

-sí, ahí donde pierde su buen

nombre, también-

cómo intentamos ocultar las realidades,

lo que hemos amado,

lo que hemos perdido,

lo que ya no volverá.

IV

Desatado el poeta por

una noche de insomnio

o que las musas están de farra

-qué más da-

la vigilia del sentimiento

me recuerda a Sabina

-vaya por dios-,

cómo cantar al amor

sin parecer melindroso,

pero al recuerdo,

tantos años ya,

al registro de lágrimas

que dan fe

de historias a mitad

camino entre el corazón

y la polla

-aunque suene un poco vulgar-

amar sin dolor no es amor,

contradictorio quizá,

pero cierto como la puta vida

que te abre los ojos

y el esfínter, si hace falta,

para que veas y tragues

las lecciones de la pasión.

V

No sé, desvarío creo,

vuelvo a la cama con

los ronquidos dulces

como nana reparadora

de las grietas de antaño.

J. Rafael Sirvent

Miguel Hernández, cien años

Hoy hubiera cumplido cien años el poeta oriolano Miguel Hernández, fallecido en la cárcel de Alicante bajo la represión franquista, en 1942. Durante muchos años silenciado por el Régimen del dictador, sus poemas claros, frescos, desgarrados, combativos, supieron sobreponerse a las décadas de oscurantismo y ya es reconocido como uno de los mejores poetas españoles del siglo XX, que no es poco, porque este siglo ha sido muy fructífero en grandes de las letras; algunos creemos que es uno de los mejores de toda la historia literaria española.

Nacido hace 100 años, muerto tal día como hoy

Elegía a Ramón Sijé

(En Orihuela, su pueblo y el mío, se me ha muerto como del rayo Ramón Sijé, a quien tanto quería) Yo quiero ser llorando el hortelano de la tierra que ocupas y estercolas, compañero del alma, tan temprano. Alimentando lluvias, caracolas y órganos mi dolor sin instrumento, a las desalentadas amapolas daré tu corazón por alimento. Tanto dolor se agrupa en mi costado que por doler me duele hasta el aliento. Un manotazo duro, un golpe helado, un hachazo invisible y homicida, un empujón brutal te ha derribado. No hay extensión más grande que mi herida, lloro mi desventura y sus conjuntos y siento más tu muerte que mi vida. Ando sobre rastrojos de difuntos, y sin calor de nadie y sin consuelo voy de mi corazón a mis asuntos. Temprano levantó la muerte el vuelo, temprano madrugó la madrugada, temprano estás rodando por el suelo. No perdono a la muerte enamorada, no perdono a la vida desatenta, no perdono a la tierra ni a la nada. Quiero escarbar la tierra con los dientes, quiero apartar la tierra parte a parte a dentelladas secas y calientes. En mis manos levanto una tormenta de piedras, rayos y hachas estridentes sedienta de catástrofes y hambrienta. Quiero escarbar la tierra con los dientes, quiero apartar la tierra parte a parte a dentelladas secas y calientes. Quiero minar la tierra hasta encontrarte y besarte la noble calavera y desamordazarte y regresarte. Volverás a mi huerto y a mi higuera: por los altos andamios de las flores pajareará tu alma colmenera de angelicales ceras y labores. Volverás al arrullo de las rejas de los enamorados labradores. Alegrarás la sombra de mis cejas, y tu sangre se irá a cada lado disputando tu novia y las abejas. Tu corazón, ya terciopelo ajado, llama a un campo de almendras espumosas mi avariciosa voz de enamorado. A las ladas almas de las rosas del almendro de nata te requiero, que tenemos que hablar de muchas cosas, compañero del alma, compañero. (El rayo que no cesa)

Un poema de Joan Salvat-Papasseit (dedicado a Manu)

Poema sin título

la olivetti y yo

nos hemos enamorado
y nos fundimos
en un orgasmo
de tinta y tippex

J. Rafael Sirvent
(Los violines no suenan mal, 2001)

Poema: Mitos de una vida

MITOS DE UNA VIDA

Para Antonio Aracil Cruañes


Mozart y Fangoria revolotean entre tus dos yos
de la mano de Euterpe por el Parnaso,
armado guerrero de la alta cultura,
fiel escudero de las bajas pasiones,
yelmo reluciente de coraza infinita,
pertinaz sangría de electropop,
Barón Ashler que juega en tu vida a ser y no ser
en pertinaz y perdida ambigüedad,
aspiras un mundo que no te pertenece,
nívea orgía de alcohol y sensaciones,
fugaz dicha antaño prohibida.

Circundado de amor, destierra
los trabajos de Sísifo de tu mente,
disfruta de las vidas que se te ofrecen
(el otrora estúpido Cupido
por fin ya supo acertar en ti),
niega la angustia y el ansia
de la figura materna que se hace niña de nuevo
ante tus ojos
(así ha sido, es y será),
que reluzca tu ser como siempre lo hizo
aquí o allí,
en Alicante, Torrevieja, ¿en Agres?,
¿qué más da?, ¿por qué no en Alaska?,
el camino es recto en tu corazón,
henchido desde una década atrás
y por siempre entrelazado al poeta
por una hermandad sin sangre
que no se esconde al revelar
el misterio mayor:
cuánto se te quiere.

J. Rafael Sirvent
Castalla, 20-09-2009

Poema: Fuera de lugar

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(J. Rafael Sirvent, Los violines no suenan mal, 2001)

Poema sin título

intensa madrugada oscura
que florece en tu frente blanca
llena de caracolas marinas
que te transportan al tálamo
yermo deseoso de tu abrazo
inclinación oblícua
del esperpento ennochechido
sed de angustias
que sientes en tu oído
abrumadora presencia de la nada
de nadie de ninguno

tálamo yermo oblicuo ciego
espacio infinito vacío oscuro
ser trasnochado desolado curvado
tálamo
e
s
p
a
c
i
o
y ser

todo lo mismo
pero todo diferente

(J. Rafael Sirvent, Los violines no suenan mal, 2001. Modificado)

Hoy este blog cumple un año

Pues sí, fue tal día como hoy del año pasado que nació Pettylux: La cuestión es no parar. 313 entradas, vistas más de 16500 veces, desde todos los continentes. Estoy muy orgulloso y agradecido a todos vosotros por seguirme, unos desde el principio, otros desde hace poco, da igual, gracias desde el corazón. Este blog es tan mío como vuestro, me encanta que participeis y escribais comentarios... Y para acabar, voy a volver a publicar el poema con el que abrí el blog, uno de mis preferidos y que dio título al libro que edité en 2001.

LOS VIOLINES NO SUENAN MAL

Los violines no suenan mal.
Desafinan un tanto al traspasar
tu garganta, pero aún así
no suenan mal, de veras.
Vómitos deliciosos estropean tu vestido
elegante, última moda parisina,
comprado, si no me equivoco,
en Galerías Laffayette.
La vida se te escapa a fuerza
de vómitos, y eso es porque los violines
no suenan mal, después de todo.
Tranquila. Las estadísticas no indican nada
sobre los suicidios musicales.

Poema: Oniria

Hace ya unos meses que no publico ninguno de mis poemas, la mayoría de ellos pertenecientes a mi libro Los violines no suenan mal, de 2001, así que vuelvo a la carga de nuevo.

ONIRIA

"El verso duda,/engaña" (José Luis Rico)

111 barítonos a punto de disparo
¡oye, que la kodak no funciona!
para elegir un libro apúntate al donoso y magno escrutinio
de la filosofía para mayo
neotéricas alteraciones agresivas
en el espectáculo pintarrajeado
meteórica imagen arrastrada
silbidos de sal inocente luz
a suavizar auroras...

los transeúntes roban
misiles en Alemania y Gran Bretaña

el poema es la muerte del hombre
y el nacimiento del poeta:
el cuerpo se pudre en el ataúd de la vida cotidiana
mientras el alma se recrea
después de ser parida por el POEMA
ahora Pino D'Angio gruñe
por la radio
la onomástica retardada
que otrora recitara el monstruo
del hipermercado
y pese a todo pienso que la poesía
es como una alta costura:
muchos modistos la planean
y solo unos pocos
consiguen su verdadero propósito

(J. Rafael Sirvent, Los violines no suenan mal, 2001)

Poema sin título

No.

Un parto dolorido entrega vida
a la nada, un nuevo ser nace
para morir como un imbécil,
imagen trastocada de un dios
que no es Dios, sino un futuro incierto
ante una granada sangrante que EXPLOTA
y se abre. Como el mundo.

(J. Rafael Sirvent, Los violines no suenan mal, 2001. Retocado)

Poema sin título

Noches cálidas junto a ti,
oh amor fugitivo de solo unas horas.
No tienes idea, ¡no la tienes!,
de cómo tu espíritu me enamora.

Oye, ¿adónde vas? Ah, quieres que
te siga. Bien. Juntos recorreremos
el deslizante camino del amor
y en él, tú y yo, nos introduciremos.

Escucha, escucha el leve susurro
de una entrecortada respiración
y de un profundo gemido, ¡oh, amor!

Corremos ansiosos de placer y lujuria
hacia otro mundo, hacia otra vida,
oh, amor, muerte querida.

(J. Rafael Sirvent, Los violines no suenan mal, 2001)

Poema sin título

Luna delirante. La sangre
de tus entrañas
corta mis pupilas
ávidas de noche,
sedientas de tu mensaje.

Mensaje que acude
a mi lamento cotidiano,
pesadilla urbana abocada
al eterno ronquido
que, entre palmeras y tus risas
me descubre, nos descubre,
una luna diferente,
una luna delirante.

(J. Rafael Sirvent, Los violines no suenan mal, 2001)

Poema sin título

en tu mirada un retrato verde
con la luz de dos luciérnagas
haciendo el amor
en tu mirada un cruce
de amores fustigados

rabiosos

dormidos

por la acción eólica
del aleteo de una mosca
haciendo el amor en el justo cónclave
de aros por donde
tu mirada se entrega deslumbrando
con su luz verde acosada

engañada

cautivada

o no


(J. Rafael Sirvent, Los violines no suenan mal, 2001, retocado)

Poema sin título

el sol naciente ilumina
la hoja
de papel amarillento
que te encontraste
con algún apunte
un verso tachado
algo
que ya olvidaste
un haz
entre toneladas
de lógica y práctica
diaria
unas palabras
nada más
pero suficientes
para retomar la vida
tal como era
aunque el sol se ponga
y ciegue
la áurea hoja de papel
olvidada
hasta mañana

(J. Rafael Sirvent, Los violines no suenan mal, 2001)

Poema sin título

En el fondo, la habitación
estaba vacía.
Tantos años de recuerdos amontonados
no significaban nada.
Aquello no era más
que un habitáculo frío
y descuidado.
La monotonía de la gotera
que encharcaba tu mente
te producía náuseas alegres
y danzarinas,
al compás de una habitación móvil
pero muy, muy sola.
Todo había escapado de aquella habitación,
cual agua de la gotera
por las rendijas del suelo,
por las rendijas del tiempo.
Ya nada te aferraba allí,
excepto la curiosidad morbosa
de contar las gotas
que resbalaban por tus recuerdos.

(J. Rafael Sirvent, Los violines no suenan mal, 2001)

Felices vacaciones

Por fin estamos en agosto y ya toca distraerse un poco fuera de nuestro ambiente cotidiano, así que hasta el 10 de este mes el blog permanecerá de vacaciones. Os dejo con un poema y mi deseo de que paseis unos muy merecidos días de asueto (y los que trabajeis, pues paciencia). Un beso.

POEMA SIN TÍTULO

biorritmos electrizantes irrumpen desaforados
de la caja acústica biorritmos acústicos
electrizantes alicantinos caen del cielo
elton jhon entre charcos cristalinos
de esperanza indómita del cielo caen
seres monstruosos
no no no seres depredadores de fácil reproducción
hay que acudir al exterminio eficaz
de los biorritmos integrados de una caja
donde elton jhon mira con gafas rojas blancas
el cielo desde donde cae
hoy
no hay justicia
no
hay
justicia
en estos biorritmos malditos que asedian
acechantes tras un lóbrego papel
y una arcaica nota

(J. Rafael Sirvent, Los violines no suenan mal, 2001)

Poema sin título

herencias incólumes prefijan
los deseos oblícuos de tu ser
oh entrañable amor fugitivo
oh inconfesable oniria desatada
no abraces la niebla
en tu corazón
los estertóreos recuerdos patéticos
de tu ayer

(J. Rafael Sirvent, Los violines no suenan mal, 2001)

Poema: Despedida

DESPEDIDA


Me voy triste, pero tú no hagas caso.
No tiene importancia,
no la tiene.
Espiaba la cortina de la biblioteca
con la melancolía rasgando el ara sangrienta
tal como me enseñó
aquél
que ha criado gusanos.
Los gusanos horadan las páginas vetustas del libro
celeste,
y yo me voy triste, ya te lo he dicho,
pero no importa: bajaré la escalera, trataré de enfilar la meta
y dejarte sola
tras las macetas que te regalé el día de tu santo.
No te preocupes,
los labios del poeta ya nunca más
succionarán tu vida.

(J. Rafael Sirvent, Los violines no suenan mal, 2001)